jueves, 16 de junio de 2011

QUE NO, QUE NO NOS REPRESENTAN, QUE NO.













Por mucho que tejáis, no lograreis hacer una venda lo suficientemente grande
para cubrir los ojos de todos los que queremos ver una
democracia real ya.



Coches de lujo
y mendigos durmiendo
en los cajeros.






Tras los disparos
un manantial de ausencia
fluye del pecho.





Tenéis que saber

Vosotros los de siempre, sí, vosotros,
traficantes de sueños, pirómanos de ideas,
sembradores de llanto, cleptómanos de libertad.

Vosotros, que con solo un gesto
taláis en un instante los bosques de esperanzas.

Vosotros, saboteadores de sonrisas.

Vosotros, que con lengua viperina
cercenáis la esperanza del pueblo.

Vosotros, los bienhablados, los más altos,
los más guapos, los más machos…

si, vosotros, los que compráis el pegamento
del día después con la intención de ponerlo
en la poltrona para ser eternos en el cargo.

A todos los que os sentís aludidos me dirijo.

Podréis quemar ideas, cercenar sonrisas
y asesinar la infancia;

pero tened presente
que siempre habrá un olivo
donde pueda posarse una díscola voz
para gritar que somos muchos,
que no nos venceréis.

E.M.

viernes, 20 de mayo de 2011

...............DEMOCRACIA REAL YA............





Ya estoy harto de que nos gobiernen políticos incapaces de regir medianamente bien ni sus propios partidos, de que los señores de las grandes explotaciones políticas nos mangoneen una y otra vez, estoy harto de ver en la lista de los partidos, a políticos imputados en todo tipo de transgresiones a la ley, estoy harto de ver como la banca, las eléctricas y las compañías de telecomunicaciones, obtienen ingentes beneficios a costa de los más desfavorecidos con el beneplácito de los acólitos e ineptos políticos que nos desgobiernan.

Si Franco pensaba que España era un cuartel, estos políticos creen que el país es un cortijo donde ellos son los amos, sus amigotes, los mayorales y capataces, dependiendo de la fidelidad a sus amos. Y la patria señores políticos ineptos como ustedes llaman a la Pacha Mama, es mucho más que un cuartel o un cortijo. La patria, es el lugar común sin otras fronteras que las mentales, donde es posible la convivencia pacifica entre seres humanos simplemente respetando a los demás.

Estos días estoy escuchando que el movimiento “Indignaos” (Democracia real ya) es un grupo antisistema, señores políticos ineptos ¿de verdad creen ustedes que gente en su sano juicio pueden estar a favor de un sistema de gobierno en el que los pilares que lo sustentan son el amiguismo, la putrefacción política, el despilfarro y la destrucción del bienestar social entre otras muchas? ¿Han escuchado las reivindicaciones que este movimiento ha expresado en sus asambleas? Salgan de su burbuja irreal y escuchen al pueblo.









.....................Mi patria

No es mí patria medalla que se lleve en el pecho,
ni una bandera izada, ni un rosario de cuentas;

mí patria son sonidos que manan de los yunques
y la tierra horadada por el sudor minero,
es el vasto camino de la voz solidaria
y las manos cautivas de los desempleados;

no es un cuartel mí patria que devore a sus hijos
ni tampoco es un banco que hipoteque el futuro,

Es mí patria el lamento de los que nada tienen
y los labios quemados de los que piden agua,
es el grito que clama contra las injusticias;
mí patria es la conciencia de los trabajadores.



es tan ancha mí patria como la primavera,
como un surco de tierra que no tiene confines,
limita a la derecha con perjuicios fingidos
y al norte con un bosque de inmensas barricadas.

No es mi patria un palacio donde moren los reyes,
mí patria es la esperanza de los desamparados.

lunes, 9 de mayo de 2011

Haiku

Muy lentamente
el caracol camina
sobre su sombra


Como se traban
en kimono de seda
las uñas rotas


Donde has llegado,
antes, llegó una lata
de coca cola

Como sudario
pon el alba en mis ojos
cuando yo muera

En el exilio
lloran gotas de tinta
los escritores

En nuestra tumba
todo aquello que fuimos
que poco ocupa

Junto al relampago
se hizo alba la noche
un sólo instante

sábado, 2 de abril de 2011

Espumas agitadas

Sólo quedó un reflejo de luna
en el cáliz opaco de sus ojos
y muchos sueños rotos.

Sobre un valle de espuma agitadas
una madre sin leche en los pechos,
una escuela arrasada,
un hombre divagando en el miedo
un niño sin sangre en las venas.

Tan sólo quedó
un reflejo de luna
en su ausente mirada
y moscas revoloteando
en la frontera ilusa
de un párpado yaciente.

viernes, 18 de marzo de 2011


De nuevo es viernes…
Con sonora voz se dirigía un joven
a sus colegas que en corro
planeaban la fiesta para el finde tras una ardua semana de agotador asueto

Unos cubatas, unas rayitas, unas pirulas,
buena música y algún que otro polvete, comentaban jocosos.

Cerca de aquel grupo, un hombre negro mendigaba limosnas.

Ni acostumbran mis manos a poner pecunia en manos de indigentes ni son diques que sirvan para contener el hambre de unas horas,

mis manos están para ofrecerse, para marchar junto a otras manos al encuentro del trigo y la justicia…

Vieron mis ojos un corazón anónimo depositar monedas en el trémulo oficio de aquel menesteroso,
el hombre inclinando su rostro
exclamó con verbo escueto:

por fin he visto un Viernes
en esta extraña isla

Viaje aÍtaca

No me busques aquí, búscame en ti y yo en ti afloraré.
Era el eco constante que muy dentro de ella
concebía desde esa noche aciaga,

tras madurar la idea, decidió viajar a Ítaca,
antes, en el fecundo hogar, con ahínco buscó
los cálidos besos del abuelo querido
los abrazos profusos, la entrañable mirada,
buscó los sueños de su infancia,
la temprana voz que la meciera.

Había buscado en la fértil palabra
la respuesta capaz de mitigar su angustia
y sólo encontró ausencia,
sólo ausencia en la quietud esférica
de un tiempo ya varado en el olvido.

Una vez en el barco,
lanzó por la escotilla la rabia y la amargura
que tanto la oprimía,
buscó en el firmamento de unos ojos cercanos
una señal certera que le diera respuestas
y un límpido astrolabio
depositó en su alma los más dulces recuerdo
que pudo imaginar,
entonces comprendió la finitud del tiempo.
Sonrió y fue feliz.
Robinson Crusoe.

De nuevo es viernes…
Con sonora voz se dirigía un joven
a sus colegas que en corro
planeaban la fiesta para el finde tras una ardua semana de agotador asueto

Unos cubatas, unas rayitas, unas pirulas,
buena música y algún que otro polvete, comentaban jocosos.

Cerca de aquel grupo, un hombre negro mendigaba limosnas.

Ni acostumbran mis manos a poner pecunia en manos de indigentes ni son diques que sirvan para contener el hambre de unas horas,

mis manos están para ofrecerse, para marchar junto a otras manos depositar monedas en el trémulo oficio de aquel menesteroso,
el hombre inclinando su rostro
exclamó con verbo escueto:

por fin he visto un Viernes
en esta extraña isla